Je n’ai plus que les os, un squelette je semble,
Décharné, dénervé, démusclé, dépulpé
Que le trait de la mort sans pardon a frappé ;
Je n’ose voir mes bras que de peur je ne tremble.
Apollon et son fils, deux grands maîtres ensembles
Ne me saurait guérir, leur métier m’a trompé ;
Adieu, plaisant soleil ! Mon œil est étoupé,
Mon corps s’en va descendre ou tout se désassembleemble